Patrick sa alltid att vi behövde mer tid innan vi flyttade ihop. Mer tid innan vi förlovade oss. Mer tid innan vi gjorde något riktigt åtagande. Men så fort jag ärvde en fullt betald lägenhet? Då kunde han inte vänta en sekund längre. Och det var då jag visste—jag var aldrig hans första val.
I flera år såg jag mina vänner bli kära, förlova sig och börja sina liv med partners som älskade dem. Samtidigt var jag alltid den som var tredje hjulet, den som fick ta söta parbilder, den som skämtade om att jag förmodligen skulle bli en galen kattfru—trots att jag inte ens hade en katt.
Så när Patrick la märke till mig på en bar för två år sedan, tänkte jag, äntligen. Min tur.
Han hade den där naturliga charmen, och när han såg på mig som om jag var den mest intressanta personen i rummet, föll jag för det. Hårt.
I två år ignorerade jag de små sakerna. Hur han aldrig riktigt gav—inte presenter, inte tid, inte ansträngning. Hur han fortfarande bodde med sin mamma och inte hade några planer på att ändra det. Hur han undvek varje konversation om att flytta ihop eller gifta sig.
“Vi känner inte varandra tillräckligt bra än,” sa han alltid, oftast medan han scrollade på sin telefon.
Två år tillsammans. Och ändå var han fortfarande inte säker.
Jag svalde smärtan och sa till mig själv att kärlek handlar om tålamod och att engagemang skulle komma.
Men så hände något.
Och allt förändrades.
Förra månaden dog min moster. Det var plötsligt, oväntat. Hon var min mammas äldre syster, den som alltid kom ihåg min födelsedag, som skickade mig överraskningspaket även som vuxen. Att förlora henne kändes som att förlora en del av hemmet.
Sedan kom chocken.
Hon hade inga barn, ingen make, och hon lämnade hela sin tre-rumslägenhet till mig.
Det var bittersött. Jag skulle ha gett vad som helst för att få tillbaka henne. Men detta? Detta arv var livsförändrande. Ingen hyra. Ingen oro för stigande kostnader. Ett hem som var mitt.
Självklart delade jag nyheten med Patrick.
Och vet ni vad?
Den kvällen dök han upp vid min dörr med blommor (hans första någonsin), en flaska vin (billig, men ändå), och mest chockerande av allt—en ring.
Jag öppnade dörren, och där stod han, osäkert på min lilla dörrmatta, med en liten sammetslåda i handen.
“Älskling,” sa han och flinade, “Jag kunde inte vänta längre. Vill du gifta dig med mig?”
Jag stirrade på honom, osäker på hur jag skulle svara.
Två veckor tidigare hade jag nämnt förlovning på ett casual sätt. Hans svar?
“Älskling, ringar är galet dyra just nu. Låt oss inte stressa.”
Men nu? Nu var han redo?
Jag svalde klumpen i halsen och satte på mig mitt bästa förvånade ansikte. “Patrick… jag—jag vet inte vad jag ska säga.”
“Säg ja,” bad han, hans ögon glänste. “Vi har varit tillsammans i två år, älskling. Det är dags. Låt oss bygga vår framtid tillsammans.”
Bygga. Just det. För nu hade jag något värt att bygga på. Jag borde ha slängt ringen tillbaka på honom. Borde ha sagt till honom vad jag egentligen tyckte.
Men istället? Jag tvingade fram det största, mest överdrivna leendet jag kunde. Den sortens grin som skulle få vem som helst att tro att jag var den lyckligaste kvinnan i livet.
“Ja! Jag gifter mig med dig!” utbrast jag.
Patrick suckade av lättnad och satte den billiga lilla ringen på mitt finger som om han just vunnit på lotteri. Vilket, på ett sätt, trodde han att han hade.
Han drog mig till en kram, höll om mig lite för hårt. “Du kommer inte ångra dig, älskling,” mumlade han mot mitt hår. “Vi kommer vara så lyckliga.”
Jag höll på att skratta. Istället drog jag mig undan och höll upp ett finger mellan oss. “Men—”
Hans ansikte stelade. “Men…?”
Jag lutade huvudet, gav honom min bästa söta men allvarliga blick. “Jag har ett villkor.”
Hans axlar slappnade av. “Åh, älskling, vad det än är, överväg det gjort.”
Jag tog ett långsamt andetag, och sedan släppte jag bomben.
“Från och med nu ska du alltid följa en regel från mig.” Jag pausade tillräckligt länge för att han skulle luta sig fram lite, nyfiken. “Du kommer aldrig gå in i lägenheten före mig. Aldrig. Inga undantag.”
Leendet på hans ansikte fladdrade för ett ögonblick.
Hans ögonbryn rynkades. “Eh… vad?” Han skrattade nervöst som om jag just hade sagt att han skulle ge upp videospel för livet. “Varför?”
“Det är bara en personlig sak,” sa jag lugnt. “Om vi ska gifta oss, borde du respektera det.”
Patrick tvekade, hans mun öppnades och stängdes som om han letade efter det rätta argumentet. Men sedan, när han trodde att han redan hade vunnit högsta vinsten—ett liv utan hyra—gav han mig ett smirk och nickade.
“Ja, älskling. Visst. Vad du vill.”
Under veckor förvandlades Patrick till den perfekta fästmannen.
Han började kalla mig sin drottning, vilket var roligt, eftersom jag tidigare bara var älskling—eller värre, “dude” när han var distraherad.
Han lagade middag till mig för första gången någonsin. Tja, om man räknar att koka pasta och hälla en burk sås på som “lagning”. Men jag log och tackade honom som om han vore en femstjärnig kock.
Han började prata om vår framtid i lägenheten.
“Älskling, jag tänkte att vi borde skaffa en stor platt-tv till vardagsrummet.” Eller, “Jag såg en gamingstol på rea. Den skulle se grym ut i vårt kontor.”
Han var på väg att släppa garden, blev för bekväm. För självsäker. Men jag köpte inte på det. För bakom det där söta leendet? Visste jag att han väntade.
Väntade på den dag lägenheten var officiellt min.
Och visst? Den dagen kom.
Lägenheten var äntligen i mitt namn. Men jag berättade inte för Patrick direkt. Sen en dag gick jag hem tidigt från jobbet.
Och gissa vad jag gick in i?
Patrick. Inne i lägenheten. Med sin mamma. Mätande i vardagsrummet.
Jag stod frusen i dörren och höll min väska så hårt.
Hans mamma—som aldrig brytt sig om vårt förhållande, som knappt erkänt min existens—gestikulerade nu mot fönstren.
“Jag tror att tunna gardiner skulle ljusa upp rummet,” sa hon fundersamt.
Patrick, som var mitt i att mäta, vände sig om. “Åh! Älskling! Du kom hem tidigt!” stammade han, och släppte måttbandet som om det bränt honom.
Jag satte ned väskan väldigt avsiktligt, korsade armarna och höjde ett ögonbryn. “Ja,” sa jag kallt, och lät blicken svepa över dem. “Och jag ser att du bröt den enda regeln jag gav dig.”
Tystnad.
Patrick svalde hårt. “Älskling, jag—”
Men innan han ens hann försöka förklara, snörpte hans mamma—den lilla bortskämda—på munnen och viftade bort min kommentar.
“Nåväl, älskling, nu när Patrick är din fästman, så är det hans hem också!”
Och då brast det för mig.
Jag skrattade rakt i deras ansikten.
Patrick ryckte till, medan hans mammas mun pressades ihop till en stram, ogillande linje. Spänningen i rummet blev tung.
“Åh, du trodde att vi faktiskt skulle gifta oss?” frågade jag och skakade på huvudet medan jag torkade bort en påhittad tår från ögat. “Det är gulligt.”
Patrick såg ut att bli skräckslagen. “Vad? Älskling, självklart—”
“Nej, nej, nej,” avbröt jag och höll upp en hand. “Låt mig vara tydlig: Jag visste varför du friade. Du ville aldrig ha mig—du ville ha lägenheten.”
Hans mamma slet på sig, fasthöll sitt hjärta som om jag just gett henne en örfil. “Hur vågar du anklaga min son—”
“Nej, hur vågar ni två planera att flytta in i min lägenhet när jag är på jobbet!” svarade jag och lät rösten skära genom rummet som ett piskrapp.
Patrick svettades nu, hans händer höjdes som om han trodde han kunde lugna situationen. “Älskling, snälla, jag bara—”
“Stoppa. Bara stopp.”
Hans ansikte var förvridet, fast i en blandning av ilska och panik, och jag kunde se hur hans noggrant planerade fasad började spricka.
Men jag var inte klar.
“Låt oss prata om vad som verkligen pågår här, Patrick,” sa jag och korsade armarna. “Du var inte redo att fria på två år. Men så fort jag ärver en fullt betald lägenhet? Då är du plötsligt nere på knä?”
Patrick blinkade snabbt, letade efter en ursäkt. “Det är inte—jag insåg just hur mycket jag älskar dig, älskling!”
Jag skrattade kort. “Åh, verkligen? Så säg mig, när exakt ‘insåg’ du det? Före eller efter att du och din mamma började planera var hennes möbler skulle stå?”
Hans mamma fnös, gick fram som en drottning till sina undersåtar. “Lilla vän, du är väldigt otacksam. Min son ger dig sitt efternamn, och du behandlar honom som en guldgrävare!”
Tystnad.
Sedan, exploderade Patrick.
“FINE! Vill du veta sanningen?” Han kastade upp sina händer. “Ja! Jag var inte redo att gifta mig för att, ärligt talat, du är inte den sortens kvinna som män slåss för!”
Oof.
Men han var inte klar.
“Du borde vara tacksam att någon som jag gav dig en chans! Du skulle inte göra bättre, Janet!”
Jag andades djupt. “Du har rätt, Patrick. Kanske kommer jag inte göra bättre.”
Hans ansikte lyste upp, troende att jag gav upp. Hans mamma flinade, klart övertygad om att de hade vunnit.
Sedan sträckte jag mig i min väska, drog fram ett prydligt paket med papper och kastade dem på köksbänken.
“Tur för mig att jag inte behöver ta reda på det,” sa jag avslappnat. “För som av i morse, sålde jag lägenheten.”
Hans käke föll.
“Du VAD?!” Patrick skrek, rusade mot papprena som om han kunde ångra vad som redan var gjort.
“Du hörde mig,” sa jag och log. “Jag skrev på papperna i morse. Pengarna är redan på mitt konto.”
Patrick såg ut som om han skulle svimma. Hans ansikte blev blekt och för första gången, sedan jag känt honom, hade han inget att säga.
“Du—du ljuger,” viskade han.
Jag ryckte på axlarna. “Ring mäklaren. Fråga.”
Han snubblade bakåt, hans ögon for vilt till hans mamma, som greppade hans arm i ren panik.
“Var inte orolig,” sa jag och spred ut händerna i en överdriven gest. “Det kommer bli jättebra, Patrick. Sätt dig på din mammas axlar och räkna alla dina övriga besparingar.”
Och där, på tröskeln till det liv han drömt om, förlorade han sin plats.
