Seths föräldrar ignorerar hans födelsedag, men sedan ger hans pappa honom motvilligt en gammal motorcykel för att gottgöra. Efter att Seth i månader har arbetat på ett speciellt restaureringsprojekt vill hans pappa plötsligt ha motorcykeln tillbaka. Seth måste bestämma sig för om han enkelt lämnar tillbaka den gamla Harleyn eller hämnas…
När jag fyllde arton gick min födelsedag förbi utan minsta uppmärksamhet från mina föräldrar. Ingen tårta, inga kort, inga presenter, och naturligtvis kom de inte heller förbi min studentlägenhet. Jag försökte hålla masken, men ärligt talat gjorde det mer ont än jag ville erkänna.
Nästa morgon ringde min pappa och frågade om jag ville komma hem.
”Jag har något till dig, Seth”, sa han och kastade en nyckelknippa åt mig.
Jag fångade den men var förvirrad.
”Vad är det här för nycklar?” frågade jag. Det såg inte ut som bilnycklar, och jag hade redan mammas gamla bil.
Pappa nickade mot en dammig presenning i hörnet av garaget. Den hade legat där så länge jag kunde minnas, och jag fick aldrig röra den.
När jag drog bort den kunde jag inte tro mina ögon. Det var pappas gamla Harley, en Shovelhead från ’73. Motorcykeln från mina barndomsdrömmar, alltid precis utom räckhåll.
När jag var yngre ville jag inget hellre än att ta på mig pappas skinnjacka och sätta mig på hojen. Men han skrek alltid åt mig när jag försökte.
”Om det kommer en enda repa på den, Seth”, brukade han säga, ”då får du inget fickpengar mer.”
Det höll mig långt borta från min drömhoj.
”Du ger mig Harleyn?” frågade jag, både chockad och upprymd.
Pappa ryckte på axlarna.
”Ja, varför inte, grabben? Den har inte gått på flera år, så lycka till. Betrakta det som en sen födelsedagspresent.”
Jag kunde knappt tro det. Äntligen skulle jag få köra den, känna motorns dån, vinden i håret. Allt jag hade drömt om.
”Tack, pappa,” sa jag. ”Jag lovar att jag ska ta väl hand om den.”
Från den stunden blev Harleyn min nya besatthet.
Mekanikern rynkade pannan när jag kom med den i en gammal pickup. ”Det är mycket jobb, men jag kan ta de stora grejerna. Resten kan du fixa själv om du är säker på handen.”
Jag sparade varje cent från mitt extrajobb som barista. Jag var extra vänlig mot kunderna i hopp om generösa dricks, som gick direkt till restaureringsfonden.
All min fritid ägnade jag åt motorcykeln. Jag tog isär den och satte ihop den igen, bättre än någonsin. Jag kollade oräkneliga YouTube-klipp och läste varje manual jag kunde hitta.
Fjorton månader senare var det dags. Jag putsade det sista kromet, tog ett steg tillbaka och beundrade mitt arbete. Harleyn glänste som om den just rullat av bandet.
”Bra gjort, Seth,” mumlade jag för mig själv.
Jag kunde knappt vänta på att visa den för mina föräldrar. Särskilt pappa. Jag föreställde mig hans stolta blick, hur hans ögon skulle lysa.
Jag körde hem till dem. I köket satt de: pappa med en kopp te, mamma upptagen med en lasagne.
”Kom med,” sa jag ivrigt. ”Jag vill visa er något!”
Utomhus spärrade de upp ögonen.
”Herregud, Seth,” ropade pappa. ”Är det där Harleyn? Min gamla Harley? Hon ser fantastisk ut!”
”Ja,” sa jag med ett brett leende. ”Jag har jobbat med den i över ett år. Vad tycker ni?”
Pappa granskade motorcykeln noggrant, strök handen över kromet. ”Har du gjort allt det här?” frågade han stelt.
”Ja!” sa jag stolt. ”All min fritid och alla mina pengar har gått hit. Nu är hon perfekt.”
Ett ögonblick såg jag stolthet i hans ögon, men sen förändrades hans uttryck.
”Vet du, Seth,” sa han långsamt, ”den här motorcykeln är mycket mer värd nu. Jag tror jag var för generös när jag gav dig den.”
”Vad menar du, pappa?” frågade jag chockat.
”Jag tar tillbaka den,” sa han bestämt. ”Du får tusen dollar för besväret.”
”Menar du allvar?” frågade jag argt.
Han nickade. ”Det är bara rättvist, Seth.”
Jag ville skrika, säga hur orättvist han var, men jag visste att det inte skulle hjälpa. Pappa var för envis.
”Okej,” sa jag. ”Som du tycker är rättvist.”
Han såg förvånad ut över att jag inte protesterade. Men jag var inte klar. Om han ville spela fult kunde jag också göra det.
Några dagar senare såg jag hans inlägg på sociala medier. Han skröt med sin ”nyrestaurerade” motorcykel och berättade att han skulle ta den till ett motormöte.
”Nu börjar det,” sa jag för mig själv.
Under mötet njöt han synbart av all beundran. Han lät motorn vråla inför publiken. Men han visste inte att jag hade gjort en liten modifiering.
Under sadeln hade jag byggt in en strömbrytare som kunde stänga av bränsletillförseln med en fjärrkontroll.
Jag väntade tills han stod mitt i folkmassan, mitt i uppmärksamheten, och tryckte då på knappen.
Harleyn hostade till och dog. Hans leende försvann. Han försökte starta igen, men inget fungerade.
Publiken började viska, några skrattade.
”Behöver du hjälp, pappa?” frågade jag när jag gick fram.
Han stirrade argt på mig men nickade skamsen. Jag låtsades fixa något, slog på knappen igen och motorn brummade till liv.
Men skadan var redan skedd. Hans förödmjukade ansikte var värt fjorton månaders arbete för mig.
Han gav mig nycklarna tillbaka, käkarna hårt spända.
”Hon är din,” sa han kort och gick därifrån.
Jag log. Harleyn var äntligen verkligen min – och kanske också min pappas respekt, även om han inte kunde säga det.
Vad skulle du ha gjort?
